...

Las cosas no son, no son más que palabras sin sentido, después de ver morir una vez una flor o un gato - si se prefiere - ninguna de las palabras volverá a tener el sentido que alguna vez tuvieron. Me pregunto si yo ya tengo un hueco en el alma por el que escurren veloces los torrentes, y se pegan a sus paredes asquerosas bacterias que me muerden fuerte cada vez que me punzas con un eco, con largos ecos errados. Es que, por sentir amor me duele del alma al brazo y no puedo controlar los labios arqueados, la garganta ahogada y el cuerpo entumecido, sin ganas, sin ganas de verte y extrañándote un minuto como un día, un día como un mes, cuando te sales del margen. No hay márgenes, toda la idea que somos se derrama por el suelo constantemente, nada te pueden prometer.Vulnerable me tienes, tengo terror, tengo hastío del artificio, del artificio de las amistades, del artificio de los saberes, del artificio de los motivos para despertar, tengo vergüenza de no ser como quiero, tengo vergüenza de mi cuerpo mal nacido y mi cara sin expresión y gracia, tengo terror al diluir, a la explosión, al desgaste, con la primera certeza  estorba la segunda, amo y le temo a la muerte, de los años, de las ideas, de los apegos, de la carne, del cuerpo que satisface. Te necesito tanto que moriría por ti, porque en tus ojos todo tiene sentido, pero después de un segundo sin ellos, ya el mundo me parece voluble, y no quiero que nuestra verdad se haga voluble, no quiero aceptar que también eres voluble, y yo también. No puedo esperar nada, ni de ti, que te tenía como baluarte fijo, pero debo convencerme de mi error, cómo quisiera poder esperar algo de alguien, pero nadie existe. Ya se me olvidó eso de creerse unido universalmente a un ser, quisiera creer eso del amor, sin embargo dudo del amor, tengo miedo del amor. Qué gran responsabilidad es vivir con tanto amor dentro, qué decepcionante es sentirse frágil, qué pena me da a veces el vivir.




Aunque casi odie ahora a los beatles.

G. García Márquez

Nunca sentí que tuve una actitud realmente literaria al leer a Gabriel García Márquez, simplemente me veía envuelta en sus historias tan familiares y tan extranjeras a la vez, porque Gabriel era capaz de dar cuenta de esta tierra americana tan heterogénea e insólita, sin embargo a su vez - pienso yo - nos unía como americanos a través de sus relatos, en un espacio que permitía hacer converger las memorias históricas de la colectividad, pero también era posible encontrar las memorias personales y familiares.
Sobre esto último, para mí Gabriel escribió mucho verde, turquesa y sepia.
Escribió el calor nocturno en lugares que jamás he pisado, pero podía sentir tan propios.
Escribió un pájaro y yo le leía su canto.
Escribió la rabia de un pueblo, la que aún tenemos la desdicha de seguir sintiendo.
Pero también me parece que a veces escribió de mi abuelo, de la infancia de mi madre, de cosas terribles que vio mi padre.
Para mí, de algún u otro modo, escribió la literatura de nuestras venas, a través del irrepetible crisol de un siglo y una geografía.
Gracias por vivir.

"(...) A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.  

A un niño le daría alas, pero le dejaría que él sólo aprendiese a volar.

A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido (...)"

(La Marioneta)

I Just Don't Know What To Do With Myself

Huargos hermosos

Otra de vacíos.

Describiría mis días con la palabra más inerte que estuviese a mi alcance, una palabra que desconozco, ya que no sé cómo atrapar mi puta desesperanza esperanzada en una oración que se me haga suficiente.

Esa cuota de tristeza en cada estúpida sonrisa, esa cuota de optimismo en cada lloriqueo sin peso.

Ya ni sé si exagero, pero este vacío que muta entre lo plano y lo hondo, me hace pensar que es la agonía más infame que pueda tener el alma, es evidente: no puedes quejarte demasiado, ya que no tienes de qué quejarte en concreto, está ahí siempre y tienes la esperanza aún de que muera, sin embargo te acompaña cada día. Cuando te llena una simple mirada por un solo segundo, sientes que se muere por un instante,  pasan minutos, horas o días para que esa mirada se repita y terminas por anhelar realmente ese instante de vacío muerto, instantes infructuosos, tal como pasar de las miradas a las palabras, infructuoso, muy infructuoso, demasiado infructuoso.

De lo infructuoso nos vamos a la complicación del vacío dentro del vacío, claro, como si necesitara más vacíos, como si fuese soportable quedar en un limbo más. No poder desaforar un sufrir, no poder desaforar un amor, no poder desaforar una rabia, la incapacidad misma de hacer cualquier cosa, cuando se quieren hacer tantas cosas, como a brincos, al imaginar esa prolongación de la muerte del vacío, pero no, no pasará, no habrá ni un intento de asesinato. ¿No se nota que no lo soporto? a estas alturas, en esta ocasión ya ni me desgarro, solo me mantiene balanceándome en la desilusión, la desilusión más aburrida, la desilusión de lo que es tan sencillamente posible, pero de todos modos imposible, ni siquiera un aterrizaje forzoso como en otras ocasiones, o la posibilidad desvanecida, no es así, es permanecer horriblemente tranquila y considerablemente quebrada a la vez.

No está aportando más que otra historia más a mis vacíos, otra más en que soy protagonista desde la misma vereda. No quiero más, solo falta  lo único a lo que tengo derecho: ponerle su punto final, para luego hablar en tiempo pasado, continuar en la nada cotidiana, sentirse muy lejos de ese punto en que todo quería ser abrazo de gato.

p.d. quémierdaesestimar?

A mí me gusta la letra

Sobre todo esta parte

Deja que te acompañe hasta tu casa y pueda ver el brillo de tus ojos antes de dormir, la luz que se escapa de ti ...

Voy a dar otro paso que me acerque más a ti, deseo estar dormida escuchando tu voz, mirarte hasta el amanecer.

Todo mal

sí.

Muy niñita

Del costado brota esa vulnerabilidad a sentir nudos en el pecho, a sentir que se otorga demasiado...ese siempre deber frenarse.
La gente distinta no existe. Preservar la soledad por sobre  la valoración a las personas, que los vulgares seres humanos resbalen por la vida, por el instante, solo un gato, un perro, un ruiseñor... podrían ser eternos.
Nadie nunca te llevará por la carretera.

 
Muy perfecta para la vida real.

A poor player

Muerta 6 años
Tanto que ni escribir quiero acerca de ello
ya sería demasiada producción
por parte de un cadáver viviente
Porque se persevera en lo mismo
sin importar cuantas palabras gaste en ello
solo quisiera dormir
pero tengo mis obligaciones
obligada a parpadear
respirar
comer
las sonrisas son quebradizas
la dulzura que se desgasta
entre media y una luna
obligada
a lo único que tengo en verdad
vivir, para que tú no sientas
ni unas solas ganas de morir
vivir, para cuidarte tal vez
como has cuidado de mí
Me disculpo por el vacío
no sé qué pasó
yo quería ser tu sol
yo quería
Pero muerta llevo
6 años
Tanto así, que a resucitar
le temo
podría implicar esperar
algo de alguien
¿Es que no podemos no
esperar algo de alguien?
Pero tú puedes esperar
lo que sea de mí
- aunque ya no lo hagas -
La vida no, ni esta, ni la próxima
No alcanzo
Insisto
Discúlpame el vacío
llévate mis insomnios
tráeme las ganas,
o tráeme mi noche,
tráeme el retorno.

Los Habitantes de una ruina inconclusa

[Fragmento]

La noción de Miseria: tópico transversal a toda la obra

En una entrevista que se le hace a Donoso, él señala su reconocido interés hacia los personajes pertenecientes a una realidad abyecta, lo que los hace ser un tema recurrente en sus novelas, constituyendo una dimensión necesaria de tratar al profundizar en alguna de sus obras.

Este interés del autor por las realidades abyectas, si bien parte en la miseria en tanto a carencia material y económica, va más allá, pues al autor le interesa la falta de identidad y unidad del yo que propicia una realidad abyecta de condiciones miserables:

“Uno de los grandes terrores míos, y que es tal vez el inverso del mundo aristocrático...es el terror de la destitución, de la abyección, de la no existencia, de la reducción a la nada, del ser que se elimina, de la explotación del ser humano por el ser humano, en todos los planos de la destrucción. El tema no me interesa en el sentido social; me interesa el ser humano explotado, destructor y destruido. Para mí, por ejemplo, una de las grandes fantasías psicoanalíticas ha sido el tema del clochard, del vagabundo, del bum, digamos.

Hay momentos en que me veo como un clochard, y es el momento de mayor terror. El hombre sin identidad (...)”[1]

Podemos entonces, establecer la miseria como una carencia que lleva al vacío. Esto se representa en la obra mediante los seres marginados de la sociedad, pues presentan una falta de sustento, de identificación y pertenencia, la figura del clochard  no posee ni origen ni destino, habita en el vacío.

De este modo nos encontramos en un panorama en el cual se enfrentan dos órdenes diferentes: el orden burgués acomodado y el orden de la marginalidad y la miseria.

Miseria. La carencia de identidad y unidad del yo.

A partir del primer encuentro con el vagabundo, Blanca y Francisco comienzan a sentir su realidad trastocada por esta figura. Esto les genera temor, sentimiento que mediante un proceso se va incrementando hasta la deconstrucción de los personajes no solo en cuanto a su entorno, si no, también a nivel interno, en cuanto al “yo” individual.

Este proceso se evidencia a través de los sucesos, pues de a poco la materia miserable se va haciendo parte de sus vidas hasta ingresar en sus propias mentes, nos detendremos en este proceso más adelante en el tema de la metamorfosis.

Por el momento, revisaremos la falta de unidad interna, el mismo Donoso se refiere al interés que tiene por este fenómeno (siguiendo el extracto de la entrevista):

“ Este fantasma (la figura del clochard) recurre todo el tiempo en mis sueños. Por otro lado, con mi experiencia psicoanalítica, o psiquiátrica incluso, hay como una duda muy fuerte, una no-creencia en la unidad de la personalidad humana (…) creo que no creo que exista una unidad psicológica en el ser humano (…)

No soy ni una persona ni treinta, o soy una persona y soy treinta”[2]

La figura del “muchacho de la mochila” representa a todas las personas y a la vez a ninguna. Esto remite a la carencia de sustento, identidad y pertenencia que significa una vida marginada de la sociedad. Un vivir en el vacío, lo que conlleva a una mutabilidad ante las condiciones, adecuándose al porvenir sin un plan previo y sin parámetros establecidos a los cuáles regirse, totalmente opuesto a las condiciones de vida que experimentaban Blanca y Francisco, pertenecientes a un estatus que no trasgredían, determinando su personalidad e identidad a través del sentido de pertenencia a ese estatus, e incluso orden cultural.

Siendo parte de esto, los personajes se sienten tranquilos, en un orden propio e inmutable que les sustenta y da seguridad. Sin embargo, el encuentro con el vagabundo les hace chocar con el otro orden opuesto, amenazando el sentimiento de seguridad que antes albergaban, de ahí que nace el miedo.

Este orden opuesto a través de la figura del “muchacho de la mochila”, se representa a partir de la falta de origen y destino, pues el hombre aparece sin explicar su proveniencia, y pregunta a la pareja por una dirección que no es posible encontrar, además, utilizando un código extraño, lo que lo enmarca en la indeterminación. Francisco intenta identificarlo con alguna nacionalidad e idioma de manera fallida, intenta comunicarse en inglés, pero el hombre no entiende, tampoco pueden establecer su edad, por lo que se convierte en toda una intriga que no pueden subsanar, pues la comunicación entre el hombre y la pareja se hace insostenible al no poseer ningún idioma en común. Se encuentran ante la imposibilidad de determinar la identidad de este sujeto.

Miseria. Indeterminación de lenguaje.

Podemos visualizar lo dicho anteriormente en el siguiente pasaje, cuando Blanca pregunta al hombre qué es lo que buscaba:

“El andarín comenzó una larga y encolerizada explicación en un idioma completamente ininteligible, de fonemas y raíces que Francisco no logró reconocer, fuera de todo ámbito de su conocimiento, quizás un idioma altaico o armenio, aunque por qué no finlandés o islandés  (…) Blanca y Francisco hicieron pequeños gestos destinados a comunicarle que no entendían nada (...) Entonces, con rabia, el andariego hizo un gesto de violencia con la mano, enérgico y vertical, que cortaba toda posibilidad de comunicarse por medio de un idioma, gesto que les arrebataba, como con un dolor terrible, su casa, sus muebles, sus cuadros, su jardín, sus libros, y los dejaba viviendo en el agresivo cascarón de la obra gruesa de al lado, esencial y húmeda como cueva para aborígenes, desprovista de los signos de modestas historias personales.”[3]

Ser parte de una cultura y sociedad implica poder llevar a cabo la comunicación mediante un código común o reconocible, que permita identificar una cultura dentro del orden de lo posiblemente conocido. Sin embargo, este hombre encarna el orden marginal, que se contrapone al de la pareja, a través del uso de un código lingüístico ininteligible, por lo tanto, mediante la indeterminación del lenguaje, este aspecto comienza a simbolizar lo que sucede en la totalidad de la obra: un ser externo a la realidad propia de la pareja, introduce su propia inestabilidad e indeterminación en sus tranquilas vidas, primero chocando contra su realidad, para luego penetrarla y comenzar a desmantelar todo aquello que les hace sentir seguros y tranquilos, tal como la incertidumbre que insertó en sus vidas la construcción inconclusa, que se convertiría en albergue de lo que les propiciaría el caos, diferente al espacio de su hogar, el cual alberga la estabilidad pretendida.

Miseria. Amenaza y atracción.

En el episodio en que este hombre ingresa a la casa de Blanca y Francisco para utilizar el teléfono, se desata el terror de Blanca al ver aquel ser extraño y totalmente indeterminado a la luz de la lámpara.

La pareja sintió temor ante lo desconocido e indeterminado ahora en el interior de su hogar, sintiendo su propio orden vulnerado. Blanca, desesperada le pide a Francisco que lo saque pronto, manifestando el pavor que le provoca:

"Lo único que sé es que no quiero miseria. No la soporto. Últimamente he estado viendo demasiados mendigos por la ciudad, no quiero verlos,...los odio, los odio..., me da pavor esa gente barbuda y cochina y zarrapastrosa con abrigos desteñidos y sacos al hombro y pelo sin cortar y con ojos de terror, gente sin origen y sin destino, hambrientos, desesperados, aterrados: así es toda la gente que veo ahora y no puedo...y ese edificio tan inhumano como el idioma que habla el andariego, vigilando mi jardín...” [4]

Por otro lado, si bien Francisco experimentaba temor, también experimenta curiosidad y atracción ante esa figura, se evidencia cuando exploraba la construcción inconclusa sin contarle a Blanca, cuando intenta descifrar su código lingüístico, y también queriendo descifrar su extranjería, asociándolo al libro de fotografías de peregrinos rusos que revisaban de vez en cuando, llamándole la atención la posibilidad de aventura que este hombre tenía, a diferencia de su vida monótona.

El temor y curiosidad por el extraño, les acecha y les persigue aún así tras su partida abierta al enigma, lo que les hace pensar incansablemente acerca del suceso.

De este modo Blanca y Francisco comienzan a sentirse perseguidos por los seres miserables, les oyen y les ven por las calles, estando en su hogar los escuchan habitar la ruina inconclusa de al lado. Se sienten rodeados y generan la paranoia.

El mismo temor y la atracción les hace ceder, por lo que van cambiando sus actitudes a través de un proceso de metamorfosis que se detallará más adelante.

Este proceso denota el cambio interno de los personajes. Pues existía aquella tensión entre ambos órdenes contrapuestos, ante lo cual la pareja intenta resistir, sintiendo la estabilidad de sus vidas tambaleándose ante el otro orden, así se descomponen en sí mismos intentando mantener la unidad pretendida, sintiendo el vacío que otorgan las carencias de la marginalidad y la miseria que les persigue, desembocando en el proceso de metamorfosis.

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[1] Donoso, José: la novela como happening : una entrevista de Emir Rodríguez Monegal sobre El obsceno pájaro de la noche. Revista Iberoamericana, v. 37, nº 76-77, julio-diciembre 1971, p. 517-536.  Entrevista disponible en la web: http://www.archivodeprensa.edu.uy/biblioteca/emir_rodriguez_monegal/bibliografia/prensa/artpren/iberoamer/latino_77.htm [Consulta: domingo, 1 de diciembre de 2013]

[2] Donoso, José: la novela como happening : una entrevista de Emir Rodríguez Monegal sobre El obsceno pájaro de la noche. Revista Iberoamericana, v. 37, nº 76-77, julio-diciembre 1971, p. 517-536.  Entrevista disponible en la web: http://www.archivodeprensa.edu.uy/biblioteca/emir_rodriguez_monegal/bibliografia/prensa/artpren/iberoamer/latino_77.htm [Consulta: domingo, 1 de diciembre de 2013]

[3] Donoso, José. “Los habitantes de una Ruina Inconclusa”. Cuatro para Delfina. Barcelona: Seix Barral, 1982. P.106

[4] Donoso, José. “Los habitantes de una Ruina Inconclusa”. Cuatro para Delfina. Barcelona: Seix Barral, 1982. P.114

demasiadas no-ganas

No tengo ganas de sentirme a prueba, de someterme a juicio a un quizás-interés quizás-no, no tengo ganas de querer, no tengo ganas de esforzarme, no tengo ganas de lo de siempre ni de lo de nunca.
No quiero ni una sola boca en este momento, no quiero nada, nada me envuelve, nada nunca lo hará, nadie será capaz, nadie quiere ser capaz, y no quiero experimentar si vale o no, o que no lo valga tanto..hombres a medias...como los que conozco en mi experiencia más cercana, siendo de mi sangre, capaces de golpearme cuerpo y espíritu.
Siento un gran odio de mentira hacia la humanidad completa, y un gran e inconmensurable amor hacia los animales y sus sinceridades, aborrezco las artimañas humanas, los comentarios, los chistes, los grupos de personas.
Aborrezco mis acciones apresuradas, mis esperanzas excesivas inexplicables y enfermas de algunos días, aborrezco mis días en esta casa cuando no estamos solas mi madre, los gatos, los perros, el viento, y las plantas. Aborrezco no tener a donde ir, ni siquiera una sonrisa y unos ojos por los cuales derramarme unos soles, y no los quiero, porque los ojos humanos son mentira, mentira aunque no quisieran, siempre será así, y eso me da una grandísima lata.
Explótate mundo antes del verano,  todo peso se agiganta sobre mi, solo quiero los huesos y luz, y la nada infinita de las estrellas.

Cuático el sueño

Es que él sabe que tan buena amiga no soy

Tranquilidad

Problemas psicosomáticos-psiquiátricos, "tú tranquilo yo nerviosa", me amarro, me estrujo las ideas y los impulsos, pero quieren ser como un volantín, y volantín los hago, volantín-me pongo llorona, tiempo de drenajes, que floten las flores, reviviendo los pétalos por las mañanas, con un ánimo costero, que floten los botes en mi trémula bahía - cliché, ante todo floten, ante todo floten.

Tomo mate, sigo al viento, bonito el viento de octubre, siento un considerable amor hacia las frutillas y hacia la gente frutilla, esa que te deja buen sabor, todos los días aunque te cuente una tristeza, la tristeza se va. Des-saturación, menos adjetivos y más verbos, verbo-bailar, bailando una página en blanco, un libro abierto, un chincol cantando en sepia, por la mañana en el cementerio, y en el parque, y luego del mediodía, cerca de mi casa, también un silencio nocturno, dormir para vestirse de sol, no po, no del que quema, del bonito, y dar besos al viento como único ritual, como única creencia, esperanza sencilla, y nuevamente reitero mi amor hacia las frutillas, pero ahora, sumándole una inquebrantable fe en las sandías.

De plus en plus, de moins en moins

Ser una joven géminis y sentirse bastante triste.

Live fast, die young

Ser una joven géminis y estar feliz

 

Get back, get down
Pull me closer if you think you can hang 
Hands up, hans tied
Don't go screaming if i blow you with a bang

Canto Libre

Los crímenes de la dictadura no solo me parecen horribles, injustificables, totalmente condenables...si no, también me parecen inverosímiles.

Qué es lo que pasa por la mente de un ser humano para torturar sin medida a mujeres y hombres, -tanto menores de edad como adultos y viejos - aplicar todo el sadismo y alevosía posible contra quienes solo pensaban diferente, por tener ideales de justicia, equidad y querer la misma dignidad para todos los habitantes de este país, y en el fondo, de toda latinoamérica.

¿Cuál es el nivel de egoísmo, cuál es el nivel de ceguedad para querer acribillar la belleza de la alegría y la cultura que en esos momentos se gestaba?
Sola me contesto que el ser humano puede transformarse en una bestia, pero gracias a la vida, también es posible la creación de ese arte puro y sencillo, de esa vorágine de colores, ideas y melodías, que me hacen sentir que no hay que echarse a morir.

Víctor Jara es eso, arte puro, y con puro me refiero a sin pretensiones, más que de abrir los ojos, hacer sentir, hacer perdurar el canto y la esperanza.

La dictadura intentó matar a Víctor con 44 balas, es la muestra de cómo se intentó cercenar la cultura - y se persiste en ello- sin embargo hoy en día Víctor vive en su canto y en el nuestro, en nuestra voluntad de luchar por un cambio, Víctor vive pidiendo justicia, riendo, bailando, camina con su guitarra por ahí cada vez que compartimos y cantamos sus ideales.

El verso es una paloma que busca donde anidar

estalla y abre sus alas para volar y volar 

Mi canto es un canto libre 

que se quiere regalar

A quien le estreche su mano

A quien quiera disparar

Mi canto es una cadena

Mi canto es una cadena sin comienzo ni final

Y en cada eslabón se encuentra

El canto de los demás

El canto de los demás...

Sigamos cantando juntos 

A toda la humanidad

Sigamos cantando juntos

Que el canto es una paloma que vuela para encontrar

Estalla y abre sus alas para volar y volar

Mi canto es un canto libre...

El derecho de vivir en paz

Miércoles 11 de sept, 10 de la mañana aproximadamente, iba subiendo las escaleras de la facultad y percibo que a lo lejos se escucha "el derecho de vivir en paz" fuerte.
Me dio escalofríos pensar que a esa misma hora hace 40 años se desencadenaba la dictadura que quiso borrar y matar esa alegría de quienes solo deseaban lo justo. No tolero que por desear una sociedad mejor, se haya masacrado de tal forma, me indigna pensar que en esa época era castigado brutalmente escuchar, cantar, y propagar una canción como esta, o ideales como los de esta canción, solo por egoístas ansias de poder tanto internas como externas al país.
Si bien hoy tenemos ciertas "libertades", somos residuos de esa injusticia y aberración, las verdades se maquillan, aún no se condena como corresponde a los culpables, mucho menos se ha intentado arreglar algo de lo que esa dictadura arruinó, por eso, aunque no viví en esa época llevo la herida en el alma, en la sangre indignada, la llevo junto a la esperanza de que podamos hacer algo sustancial al respecto, configurar nuevamente el poder popular y reivindicar esas sonrisas perdidas.

No se perdona ni se olvida.

Cortázar no estaría orgulloso de usté.

Qué mala psicóloga, los psicólogos deben ayudar a parir esa solución que está en el fondo de uno, no decirte que debes hacer, una cosa es saber qué es lo moralmente correcto y otra muy distinta es ser capaz de hacer lo moralmente correcto, o lo que te haga bien...
No es tan fácil, de hecho es complejo y por eso uno busca ayuda. Uno tiene sus procesos, no se pueden forzar con un conjunto de palabras vacuas que pretenden sermonear, esa no es la solución...

"tienes que escoger de forma madura fijarte en quien reuna las condiciones que te hagan bien"

qué consejo más soberanamente estúpido.

Cortázar le diría:

"Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio."

Yo creo que esa esa es la verdad, el eterno problema y la inquietud común y constante.
Por eso cogí mis cosas, me despedí de mala gana y me fui pensativa y callada, decepcionada y con un montón de cosas en la mente por querer gritar y tomé la micro, llovía, eso me calmó.

...
"¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto."

Roller girl

Me siento mejor

Atte
lamásdesilusionadadelmundo

Día Luna Día Pena